Vengo de un barrio pobre donde en los ochenta muchos amigos acabaron atrapados en la droga más dura, victimas del jaco terrible y la represión en una tierra donde siniestros constructores, policías, militares y vergonzosos políticos planificaron como acabar con cualquier forma de rebeldía. Aliados sanguinarios en la colonia de la muerte 500 años después de masacrar al pueblo originario venido del norte de África. Ahora nos queda poquito en cada playa perdida, en la oscuridad de la mugre, mientras suenan gritos de resistencia y banderas con siete estrellas alzadas desde la desnudez de un pueblo humillado, entre montañas arrasadas y restos de dragos, cardones y acebuches destruidos por tractores de mafiosos emprendedores de miseria y esclavitud.
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