«Hay cadáveres, hay pies de pegajosa losa fría, hay la muerte en los huesos, como un sonido puro, como un ladrido sin perro, saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas, creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia».
Pablo Neruda
Está entre mis visitas inexcusables cuando viajo a mi isla, allí en ese campo santo de San Lorenzo rodeado de naturaleza, pequeñito, histórico, entrañable, están mis seres queridos y muchos vecinos que partieron hacia el infinito. Braulio, mi tío en algún rincón minúsculo para sus cuatro meses de huesitos asesinados. Frasquita, mi abuela, Juan mi abuelo preso político doce años, mi padre Diego, mi madre Lola, están juntitos sus nichos, unos encima de los otros. Amigas y amigos del alma los mantienen siempre repletos de flores. Muchas ganas de volver y pararme ante sus tumbas con los ojos cerrados y el alma repleto de amor eterno.
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