Retorno del trovador

«Las revoluciones no son perfectas, son necesarias.»

Silvio Rodríguez Domínguez

Hay citas que no se apuntan en la agenda, sino en el centro mismo del pecho. Mañana, si el destino sostiene el cielo y el azar no interrumpe el milagro, miles de gargantas volverán a encenderse ante la presencia del maestro. No es un concierto más; es el retorno de Silvio Rodríguez a una ciudad que lo espera con los brazos abiertos, un rito que convoca a una cofradía de almas fieles que, desde la juventud primera, aprendieron a descifrar el mundo a través de la madera de su guitarra.

El periodismo musical suele medir el éxito en cifras de taquilla, en la transición física y temporal que va desde la intemperie y la mística de la grada curva del viejo estadio insular allá en la Gran Canaria de los 80 hasta el lujo milimétrico y desmedido de los grandes centros de entretenimiento modernos, como el Kaseya Center. Sin embargo, la verdadera crónica de Silvio no se escribe con estadísticas, sino con la persistencia de su coherencia. El escenario cambia, las luces se vuelven más sofisticadas, pero el hombre sigue siendo el mismo. El poeta no se deslumbra con el brillo del platino; permanece aferrado a su condición de artesano de la palabra.

Las y los asistentes acudirán mañana con una carga invisible pero profunda: el corazón en un puño, convertido en una ofrenda de esperanza por su pueblo hermano. Es el peso de la historia, de las utopías heridas y de los puentes tendidos sobre mares de contradicciones. Quienes lo siguen saben que asistir a su llamada es una forma de resistencia contra el olvido. En un mundo que avanza a golpes de inmediatez y algoritmos, la poesía de la Nueva Trova sigue siendo ese cable a tierra que nos rescata de la prisa. «Ojalá no pase algo que nos borre de pronto», murmuran los seguidores cambiando una sola letra del “Ojalá”, transformando el temor colectivo en un ruego de permanencia.

El valor magnético de este encuentro radica en su atemporalidad. Silvio Rodríguez sigue teniendo la capacidad inédita de convidar a creer, de pronunciar la palabra futuro cuando todo alrededor parece conjugarse en un presente perpetuo y gris. Su cancionero es el mapa de una educación sentimental colectiva.

Cuando la noche caiga y las luces principales se apaguen, la música demostrará que, mientras la ciudad a las cuatro aún esté encendida y el asfalto intente devorar la calma, siempre quedará un refugio. Un humilde lugar. Un pequeño lugar donde la maza destruya las piedras duras de la injusticia, donde el unicornio regresa alzado y donde, por un par de horas, la esperanza vuelve a ser perfectamente posible.

Al final, cuando las últimas notas queden suspendidas en el aire, el concierto dejará de ser un evento para transformarse en un manifiesto necesario. En esta sufrida Tierra, herida por las distancias y los dolores cotidianos, la música de Silvio se revela una vez más como el territorio común de la gente de bien. Es ahí, en el clímax de la comunión colectiva, donde se hace carne ese grito de paz que nos une sin importar fronteras ni calendarios: “Que levante la mano la guitarra”. Un clamor que no busca la guerra, sino la tregua de la belleza; una convocatoria a que la poesía tome la palabra para sanar los desgarros del mundo y recordarnos que, mientras una cuerda vibre, la humanidad todavía tiene una oportunidad.

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Francisco González Tejera

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